Noites de Sherazade

Casal na cama

2011-10-09T10:00:00.000-07:00

Era três da madrugada quando ele acordou me perguntando sobre o controle remoto da TV. Não era costume, mas normal esse tipo de comportamento. Depois da resposta, que poderia ser qualquer uma, ele se deitava e voltava a dormir. No outro dia, não lembrava de nada. Estranho, mas já me acostumei. Naquela noite eu estava acordada lendo um bom exemplar do jornal, já que não tenho tempo para ler durante o dia, só me resta a noite para me atualizar do mundo, chato, que vivemos. A única coisa boa naquele jornal era o tutorial de maquiagem. Nele a “pseudo-maquiadora”, ou seja, umas dessas donas de blogs que pensam que sabem sobre moda e beleza, ensinava a fazer uma maquiagem em tons de laranja e azul. Isso mesmo! Uma aberração, eu disse. Enfim, como não tenho nenhum blog desse tipo, não me atrevo a dizer nem esboçar nenhum tipo de opinião. Porém, estranho. Depois que ele saiu do banheiro, voltou pra cama, fechou os olhos e começou a dormir profundamente, ignorando o fato de, há poucos minutos ter levantado da cama. Olhei. O rosto familiar era meu porto seguro, meu amigo, meu companheiro. Mas porquê a mesma pessoa que pode ser maravilhosamente importante para você, pode deixar a toalha molhada em cima da cama, a tampa do vaso sanitário aberta, um copo na pia para eu lavar, entrar em casa com o tênis sujo da lama. Como pode? Pois bem, ele é homem. Mas será que é tão fácil assim? Ele é homem e eu sou mulher. Ele desorganiza e eu organizo. Ele suja e eu lavo. Será? Minha vasta experiência com esse espécime da raça humana me diz que a resposta a esta questão não é tão fácil assim. E que bobagem é aquela de “mulheres são de Vênus e homens são de Marte”? É assim mesmo ou ao contrário? Será que é só isso mesmo? Puro merchan para vender livretos de auto-ajuda disfarçados de Best Sellers. Ele é homem, mas isso não o faz desorganizado, com uma mania chata de querer mandar. Do mesmo jeito que eu sou mulher e isso não me faz a “certinha” da história. Faz tanto tempo que dormimos juntos. Lembro da época da faculdade. Era a mesma mania: levanta, fala alguma coisa e no outro dia não lembra de nada. Já me planejei para perguntar pequenos segredos a ele, algo que eu não teria coragem de perguntar se ele estivesse totalmente consciente. Mas, propositalmente ou não, ele nunca me respondeu perguntas do tipo “você já me traiu?”, “o que você acha da nossa vizinha?”, “por quê você voltou tarde naquela noite”?. Pois é, propositalmente ou não a verdade é que ele nunca me respondeu.

Volto ao meu já desatualizado jornal e ao ilustre artigo sobre a maquiagem laranja com azul. Quem lê esse tipo de coisa? Resposta idiota para a pergunta mais idiota ainda: eu mesma. Rio de mim mesma e olho para ele.

Fecho o jornal, é hora de dormir. Amanhã, crio vergonha e vou comprar uma revista com artigos de quem realmente escreve, estuda e vive moda e beleza.

Lágrimas e rímel

2011-05-13T12:12:00.001-07:00

Você já chorou de maquiando? O texto de hoje vai ser triste, se você estiver com a alma ferida, não leia, provavelmente vai se sentir pior. Porque, nesse momento, as lágrimas caem sobre meu rosto e eu imagino meu coração murcho, como uma rosa seca. Hoje, eu tive que me levantar da cama, tomar banho e me arrumar para mais um dia de trabalho. No chuveiro, as lágrimas corriam, secava os cabelos e as lágrimas corriam, até na hora da maquiagem, teve que ser refeita umas três vezes.

Por quê eu choro? Se eu sei que não vai dar certo, se eu sei que as tentativas foram frustradas, se eu sei que é melhor seguir sozinha. Meu Deus, por quê eu choro, ainda? Eu tô estranha, seca, fria...não sou assim. Eu não posso ligar pra ninguém, não posso aparentar fraqueza alguma. Eu me sinto sozinha, sendo alvejada por milhares de tiros, fazendo meu corpo e, principalmente, meu coração virar uma peneira.

É, por dentro, em frangalhos, fraca, debilitada, quase morta, mas eu tô de pé. Continuo chorando, mas eu sei que vai durar pouco porque eu sou forte, sempre fui. Só quero que passe. Que vá embora, da mesma forma que veio.

Blogs de moda e a eficiência da moda

2011-04-28T19:48:00.000-07:00

É desesperadora a quantidade de blogs de moda que têm aparecido nesses últimos anos. Claro, não vou investigar ao ponto de fazer um levantamento quantitativo, mas são realmente muitos. Não sei se vocês tiveram a mesma impressão que eu, mas um dia me levantei, fui pesquisar no Google e recebi milhões de resultados. Ok, não foi tão "dramático" assim... Uma coisa é fato: todo mundo quer andar na moda e todo mundo quer "palpitar" sobre moda.

Não sou dessas liberais, não acho que moda seja definida pela frase: "quem faz a moda é você" ou "eu visto o que eu gosto e isso é moda". Acho que moda é mais do que simplesmente pedaços de tecidos costurados, gerando uma peça que cobrirá um corpo. Acho que moda é arte, é cultura, é política, reflete sentimento, personalidade, momento político, histórico, sociedade, costumes... enfim.

Agora, voltando aos blogs de moda, não tenho e nunca tive nada contra a liberdade de expressão, acho inclusive que a Internet é um meio ímpar, que reúne ferramentas realmente eficazes para a disseminação da informação, mas é realmente assustador como esses blogs cresceram nos últimos anos. "Todo mundo" tem um blog de moda hoje. Nossa, falam sobre o que usar, postam fotos dos seus looks, ensinam como combinar, como sobrepor, como calçar, como "estilizar"...posso dizer que hoje temos várias Glórias Kalil virtuais. Engraçado como algumas se tornam uma espécie de "divas da rede", encarando um "personagem" que só existe na frente da tela do computador. É interessante essa troca de personalidade, se estivesse num curso de psicologia ou se ainda estudando comunicação, esse assunto seria um tema que iria pensar para desenvolver uma monografia. Acho tudo isso muito interessante: a mudança de personalidade no meio virtual.

O problema desses tantos "personagens" são os tantos "palpites" de moda, nem tão corretos assim, mas igualmente interessantes, por vezes impactantes e geradores de novas blogueiras de moda a cada dia. E viva à liberdade de comunicação e aos blogs de moda!

"As pessoas complicadas são as mais interessantes"

2011-04-23T23:50:00.000-07:00

Sempre fui a favor de conversar pela Internet, quem diz que não é a mesma coisa é porque ainda não encontrou seus amigos e ainda não teve nenhuma conversa de substâncias entre as teclas de um computador. Pois bem, num dia desses, conversando com dois amigos, com dois perfis distintos, me vieram as duas frases:

- "Pessoas complicadas são as mais interessantes"
- "Não quero ninguém, mas alguém me faz falta"

Como já deu para perceber, estávamos falando de amor, na mais verdade, sobre relacionamentos, sobre término de relacionamentos. Quanto mais longos, mais complicados, mais enraizados, mais doloroso o término. Eu ainda acredito em amor por toda a vida, em um único parceiro, em se apaixonar a cada dia e em casamento até que a morte "nos separe". É difícil assumir isso nos dias de hoje, mas é verdade. Por isso ainda sofro tanto, ainda me dói tanto não ter alguém do lado. Como essa minha amiga disse: não é de uma pessoa específica que sinto falta, e sim de alguém. Alguém para não só amar, para cuidar, para dividir, para brincar, para....São tantas coisas. É como uma ferida: umas vezes ela está superficialmente sarada, mas há dias em que parece abrir e dilacerar de dor. É difícil e ainda dói muito.

Sinto falta do cheiro de alguém, de dormir de conchinha, de ter por alguém guardar um pedaço do bolo da festa de família, de poder contar com alguém. Amigos não fazem isso por você, eles te ajudam até certo ponto, mas não existe ninguém que consiga preencher o que um amor preenche. Por isso meu amigo me falou: "Pessoas complicadas são as mais interessantes". Depois de uma conversa com substância, alguém poderia simplesmente dizer "estou feliz assim, estou bem". Não é verdade! Não acredito que existe uma pessoa no mundo que viva feliz sem alguém para amar. Por isso ainda sou a favor de casamentos que durem pra vida toda, de filmes e livros de romance, de floriculturas que vendam kits para namorados...Sou a favor do amor e de tudo que ele possa me oferecer.

Esse não é um texto sobre amor, é um texto sobre a falta dele.

Amiga solteira depois de anos de namoro

2011-02-26T15:10:00.000-08:00

Se você nunca teve uma amiga que terminou um namoro longo, está na hora de arranjar uma. Geralmente, o comportamento é o mesmo: choram um ou dois dias e depois caem na gandaia. Claro, não em todos os casos, mas nos casos em que elas ainda gostam do ex-namorado e, na verdade, estão só precisando de um tempo para curtir sozinha a vida. Um relacionamento longo é muito cansativo, fico imaginando o casamento como deve ser.

Uma dica: fique sempre por perto dela. É provável que ela faça coisas que você julgue absurdas, mas esteja certa, ela só está precisando extravasar. Tem outra fase também: depois de algumas semanas, passado o luto, elas, geralmente, fazem questão de dizer que estão muito felizes e que saem com vários caras na mesma semana. Finja que acredita, na maioria dos casos, não é verdade. E quando é, ela realmente precisa se divertir um pouco. Não há mal nenhum nisso, afinal o ex deve estar fazendo o mesmo.

Relacionamentos longos são bem complicados. Claro, ninguém está aqui questionando se há ou não há amor, mas sim se há ou não paquera. A paquera é fundamental no namoro, mesmo com anos de duração. Deixar de ligar um dia, se fazer de difícil, colocar uma roupa provocante, ter amizades com outros caras, sair só com as amigas...são atitudes interessantes. Namorar de cadeirinha tira qualquer charme de uma relação. Claro, quando se está namorando se quer estar perto, assistir filme junto, dormir de conchinha...mas isso não precisa fazer parte 100% de sua relação. Uma coisa que aprendi é que você precisa estar disponível sempre para ele, mas não esqueça de você, de sua intimidade, de seus amigos, de suas particularidades. Não há mal nenhum em se sentir mais importante que ele, o que você não pode é se esquecer do tal.

Sobre as amigas solteiras após anos de relacionamento, nunca lamente na frente dela. Isso a fará piorar ainda mais. Lembro de uma vez que fiz isso com uma amiga, ela chorava desesperadamente e eu, claro, fiquei transtornada e morrendo de remorço. Outro ponto importante é quando ela lhe chamar pra sair, faça de tudo para ir, pode ser que do outro lado do telefone esteja uma pessoa terrivelmente sensível procurando apoio da melhor amiga.

Tenho uma amiga que, há pouco tempo, terminou um desses namoro milenares, que todo mundo pensava que iria dar em casamento. Ela passou por todas essas fases que citei acima. Nas primeiras semanas, luto total, depois balada de segunda à segunda. Claro, procurei estar presente para dar meu apoio, até porquê eu também estava solteira. Ela é linda, logo o sexo oposto ficou em estado de alerta. O melhor nessa hora é curtir todos os momentos com ela: balada, cinema, compras...Quando estava sozinha no quarto, ela se sentia sozinha e depois me confessava que, depois de termos saído, preenchia essa "solidão" com as lembranças da última saída. É normal que ela se sinta sozinha, mas não pode se sentir longe, isso é muito importante. O papel das amigas é não deixar que a recém solteira se sinta longe de todos. Hoje, essa minha amiga continua solteira, porém bem mais segura sobre relacionamentos. Claro, ela paquera, sai de noite, conhece outras pessoas, mas não precisa ficar espalhando que está muito bem. Está na dela, mais madura e contando com o apoio das amigas, sempre.

Sonhei com o Jack Sparrow

2011-01-02T20:40:00.000-08:00

Isso é que dá dormir assistindo Piratas do Caribe! Que atire a primeira pedra a mulher que nunca sonhou com um cara meio sujo, com cara de cafajeste, com a cor do pecado, com um olhar hipnotizante. Jack Sparrow é assim. Ele é sujo, fala errado, deve ter milhões de doenças venéreas, com toda a certeza não deve ser cheiroso, no cabelo deve ter piolho, as roupas nem vou falar... Mas vou confessar uma coisa: ele tem uma coisa a mais.

A maioria das mulheres gostam de homens limpinhos, com cara de bom moço, bem vestidos, cheirosos e cavalheiros. Mas uma coisa é quase unanimidade: esses com cara de "mau" são bons! Eu nunca vou esquecer um dia que uma amiga me disse "Você já saiu com um cara sem futuro? Desses que você sabe que é só uma noite mesmo? Muito bom". O que esse sem futuro quis classificar eu entendi: é o tipo do cara que não é pra namorar e, pior, se apaixonar. Uma vez eu fiquei observando uma menina num barzinho desses. Ela estava totalmente apaixonada por um sem futuro desses. Quase fui na mesa dela "esclarecer" as ideias da pobre criatura. Agora, não vou tirar o mérito, ele era realmente lindo, tinha seu charme no jeito de olhar, de falar, de gesticular...mas era um Jack Sparrow da vida.

Nunca se apaixone por um cara como esses. Eles são muito bons, mas só por uma noite. Só isso e nada mais. Se um dia você já se apaixonou por um deles, sabe o que estou dizendo. Ainda bem, isso nunca me aconteceu mas, tenho certeza que se acontecer, eu serei a última a saber na enrascada que estou me metendo.

Mas eu ainda não contei do sonho que tive com o Jack. Calma, não houveram partes censuradas não. Foi um sonho até para menores de 18 anos. Estava numa praia deserta e ele aperecia, com aquele sotaque...Bom, imaginei mil coisas, mas o despertador tocou.

Vestido Branco

2010-10-18T21:06:00.000-07:00

Ela estava linda. O vestido branco lhe caíra muito bem. Todos aqueles bordados, rendas, rosas, tudo a fazia mais bela. Um celular que não fazia parte da vestimenta, uma lágrima que preenchia os olhos maquiados da mais delicada cor. Era ele. Uma palavra, não precisava de mais de uma para entender. Com uma palavra ele destruíra tudo: o vestido branco, as rosas, as luzes. Somente uma palavra. Ele não viria.

Essa foi a última vez que ele ouviu a voz dela. Nunca mais, em suas vidas, os dois se encontraram. Aquele momento ficou eternizado na memória de quem compartilhou aquela mesma lágrima, aqueles mesmos passos em direção à porta, aquelas mesmas palavras. O olhar perdido não parecia o mesmo que momentos atrás estava sorrindo. O riso solto se esvaíra daquela boca que agora estava fechada, em sinal de protesto.

Naquele momento ela desejou ter um buraco, uma caverna para se esconder. Queria que no meio daqueles prédios, que daquele asfalto brotasse uma rocha, na qual pudesse se perder e nunca mais ser encontrada. Preferiu ficar apática em vez de falar qualquer coisa a quem quer que fosse.

Não lembrou de mais nada, só que estava deitada em sua cama. Já não vestia o lindo vestido branco, agora ele estava longe de seu olhar. Estava escuro, quente e escuro. Retirou os lençóis de cima de si, sentou-se. Que horas eram? Estava escuro, poderia ser noite ou dia, dependia do volume das cortinas. Lembrou. Voltou a deitar e chorou.

A poesia é...

2010-08-06T09:12:00.000-07:00

A poesia é algo intrínseco, um vento que passa e balança o cabelo, um beija-flor voando em sua janela, um raio de sol na fresta da porta, uma caminhada na beira do lago, uma música ouvida de olhos fechados. Poesia está no ar, na terra, no fogo, no mar. Poesia é como amor, na verdade a poesia é o amor. Amor do tipo insensato, impune, criativo, incrédulo. Um amor por tudo que passa, por tudo que vem, por tudo que se cria, por tudo que se mata. Poesia é expressão de uma alma criativa e inquieta, sensível e meticulosa.

Paredes brancas e cinzas

2010-07-13T08:29:00.000-07:00

Ele nunca havia feito isso. É realmente engraçado pensar como uma pessoa aparentemente apática poderia tomar uma decisão daquele tamanho. Estava esperando o metrô, saguão quase vazio, tarde da noite, um ou outro conversando atrás dele. Um sentimento estranho. Um ambiente estranho. Aquele não era seu habitat, logo ele acostumado com paredes limpas e brancas de um hospital. Ele, que escolhera a medicina pela oportunidade de não precisar manter papo com ninguém. Casava com sua personalidade, nisso seu pai acertara. Agora, longe das paredes brancas, tinha um caminho a seguir: rumo à estação da Liberdade, andar quadro quarteirões depois da Sé e bater na porta dela. Seria difícil, mas ele estava decidido, como nunca estivera antes.

Uma luz pontava do final do corredor, o trem já estava vindo. De repente, as pernas começaram a vacilar, na cabeça mil pensamentos. Parou, abriram-se as portas. Ele entrou. Sentou em uma das cadeiras azuis com a cabeça muito longe dali. Em menos de cinco minutos ele estaria na estação da Liberdade. Uma senhora senta-se à sua frente. Os dois se olham. Ele pensa que ela pode ler o medo que está tomando de conta dele. Nunca fora um homem muito corajoso, mas era frio e não deixava transparecer facilmente seus pensamentos. Dessa vez, parece que fora descoberto.

O trem parou. As portas de abriram. Se levantou e saiu. Subiu as escadas e encarou o vento frio da madrugada em seu rosto. Não tinha lembrado de trazer agasalho quando saíra do hospital. Só queria encontrá-la e dizer que não poderia mais viver sem ela. O amor ainda era uma coisa estranha para ele, um sentimento renegado por anos, mas que agora aflorava com toda a força. Começou a andar pelas ruas. Desertas, tudo era cinza. As paredes, as pessoas, a fumaça. Lembrou de como as paredes eram brancas no hospital, de como tudo parecia limpo, ele mesmo estava limpo, livre de dúvidas e de medo. Agora, aquele cenário cinza parecia sujo, cheio de substâncias ruins, como estava sua cabeça agora. Pensava no que falar quando encontrasse com ela. Daqui a pouco viria seu rosto, lindo como sempre, e, quem sabe, tocaria em suas mãos.

O último quarteirão se aproximava. Passavem por ele os últimos muros cinza, pensou sua mente estar agora mais limpa, mais decidida. Chegou. A porta vermelha parecia a mesma desde a última vez que estivera alia, fazia um mês. Apertou o botão da campainha. Passos pesados viam. Abriram a porta. Era ela, linda e serena, como sempre. Como ele se lembrava. Estava com o mesmo colar, o cabelo caindo sobre o ombro, a mão na maçaneta, um leve decote no colo. Os olhos estavam como ele aprendera a ler: surpresos, grandes e expressivos.

Aquilo era demais. Vê-la assim, tão perto depois de tanto tempo. Tantas noites frias longe dela. Lembrou de tudo isso. Da mesma maneira, esqueceu tudo o que vinha ensaiando falar. Só pôde abrir a boca e dizer "Eu te amo".

O passarinho azul

2010-04-14T15:10:00.000-07:00

O passarinho na gaiola é azul. Tem o olhar triste e, se se chega perto, logo fica nervoso. Quando tentam pegá-lo ele é agressivo. Tem as asas cortadas e, em uma das patas, uma coleira de identificação. Não bastaram as grades da gaiola, fora preciso seu dono instalar também rede. Dessa maneira o passarinho azul é feliz, pensa seu dono.

Come todos os dias alpiste. Bebe água no bebedouro. Já não aguenta mais. Já não canta mais. Seu olhar é triste, quer sair, mas não o deixam. É agressivo. Talvez sinta o perigo de se relacionar com humanos.

Sinto que ele chora em vez de cantar. Há tempos entoa um canto triste, um canto que parece de um funeral. Talvez esteja celebrando seu próprio enterro. Talvez esteja prestes a morrer.

Brad e Lucy

2010-02-06T07:42:00.000-08:00

Brad não sabia que Lucy se comportaria daquela maneira. Por quê ela teria que pegar o celular dele e olhar as mensagens? Brad não se sentia culpado pela mensagem para Claire, mas estava atormentado com aquela atitude. Desde então, não falava mais com Lucy. Ela nem tentou ligar, já que sabia que ele não iria atender.

Desde os tempos de escola, Brad e Claire tinham sido "namoradinhos", mas agora não restava nada. Eram apenas amigos, apenas. Será que Lucy não entendia aquilo? Será que teria que desenhar? Bom, não queria estar na pele de Brad, principalmente no dia em que Lucy disse para escolher entre ela e Claire. Seria muito torturante. Imaginem escolher entre a namorada e a melhor amiga? Não satisfeita com a resposta de Brad, Claire pegou um táxi e virou as costas da Coast Avenue. Ela nunca mais foi a mesma. Brad repensou, mas viu que lutar contra os ciúmes seria difícil ou, provavelmente, impossível.

Ps.: Não encontrado

2009-11-27T13:02:00.000-08:00

De repente acordei só. Virei de um lado para o outro mas, de repente a cama parecia tão grande. Não senti seu corpo do outro lado. Você não estava ali. Abri os olhos. Fitei a luminária, aquela que você me deu e que com as próprias mãos instalou. Olhei as paredes, aquelas que você pintou. Lembra daquele dia? Tão feliz, éramos tão felizes. Como crianças brincávamos com as tintas fazendo mil combinações. Pensa que eu não vi, mas no canto da parede você deixou sua assinatura. De repente aquela pequena palavra parecia tanto para mim. Senti algo estranho em meu peito, como se me tivessem arrancado algo. Um órgão, uma célula, um átomo...Seria possível perceber a morte de uma célula agora.

Uma célula. Algo tão de mim, com meu DNA. Um pequeno "eu". Era assim. Simplesmente assim. Você foi uma célula. Aliás, foi todas as células, foi algo de mim, de minha natureza. Sentir-me só não é comum. Nunca foi. Logo eu, que sempre tive muitos amigos e sempre estive rodeada de gente. Logo agora, nenhum estava ali. E nem você. Essa era a parte que mais dói. E como dói.

Saber que nunca te verei de novo me corrói como ácido por dentro. Tenho vontade de gritar de dor. É como se me tivessem retirado as tripas, o pulmão, o coração...tudo. E você era esse tudo. Nunca mais sentir tua pele na minha, teu cheiro, tua textura, tuas mãos...Nunca mais ver teus olhos, teu sorriso...

Tive uma idéia: talvez onde você estiver possa receber minha mensagem. Levantei depressa e peguei o celular. Escrevi: "quero você agora".
Foi quando recebi uma mensagem no celular: "Telefone não encontrado".
Custa-me acreditar.
De repente eu perdi o chão.

Por essa eu não esperava

2009-10-24T09:58:00.000-07:00

Ele estava ali, parado na porta, me olhando. Não consegui não notá-lo. Sua figura era muito forte para deixar de ser vista. Seus olhos pareciam lasers mirando em mim. Senti-me nua, seu olhar era penetrante. Por quê ele fazia isso comigo? Será que sua presença já não era o bastante para me deixar desconcertada? Ele estava diferente, de uns dias pra cá começou a me notar. Sua presença sempre foi um problema para mim, mesmo quando nem me via. Mas agora, ele me olhava. Como se eu fosse algo ou alguém importante, que merecesse atenção.

Não. Na verdade, não sou nada nem ninguém que mereça atenção. Por quê ele estaria fazendo isso comigo agora? Minha modéstia não me deixa acreditar que ele esteja interessado em mim. Tenho dúvidas. Será que são as mesmas dele?

Agora ele andava, estava vindo em minha direção. Não acredito no que eu estou vendo, algo de sobrenatural deve ter mudado minha mente e fez com que eu acreditasse que ele estava próximo a mim agora.

Por quê está fugindo de mim?, ele falou. De repente, um bolo se acumulou em minha gargante e só pude olhá-lo. Por quê está fugindo assim?, de novo ele perguntava. Fugindo?, falei. Não entendo suas palavras, completei. "Sim, você está fugindo. Não vai mais aos mesmo locais, não fala com as mesmas pessoas", ele disse com uma voz doce. Não entendi o porquê daquele questionamento agora: desde quando ele se preocupava comigo? Nunca tinha falado com ele, a não ser um tímido "oi" quando fomos apresentados na festa de aniversário de Ana. Não ousei dizer mais nada, estava confusa. E ele continuava na minha frente, olhando nos meus olhos. "Por quê você não fica comigo agora?", ele disse rindo. "Posso te acompanhar no jantar?", completou. "Pode", respondi.

Lucas era um cara muito bonito, realmente lindo. As garotas sentiam muito ciúmes dele quando estava na companhia de outras. E eu estava fazendo esse sentimento brotar dos corações de Angélica, Márcia e Aline nesse momento. As três olharam para mim torto quando me viram acompanhadas com ele. Lucas não notou a presença delas. Estava tonta, tudo acontecera com muita rapidez. Não esperei que, naquela tarde, ele me falasse aquilo e, principalmente, me convidasse para jantar.

Chegamos em seu carro. O restaurante era o de sempre: La bombonera. A comida era boa, mas a companhia dele era infinitamente melhor. Poderia estar comendo churrasco na esquina, desde que fosse com ele. Sempre senti-me atraída, mas nada considerado ao que sinto agora. Seu convite me deu um novo ânimo, uma esperança. Engoli a comida como se fosse de plástico, não senti o gosto, só o doce perfume que emanava de sua pele.

Lucas pagou a conta e fomos para casa. Estava empenhada em sair do carro, não pedir nada, nem esperar nada. "Quer repetir isso mais vezes?", disse ele sorrindo. Por quê ele fazia aquilo: Sabia que nunca negaria nada àquele sorriso. "Pode ser. Você pode me encontrar amanhã depois da aula de novo", disse meio sem notar no que estava falando. "Certo, amanhã nos vemos então", ele disse olhando nos meus olhos e tive a certeza de que ele iria mesmo. Saí do carro com cuidado ao bater a porta, eu era muito desastrada com portas de carros. Realmente desastrada e, naquele dia, não queria deixar uma má impressão. Não naquele dia. Naquele dia queria que não acontecesse nada que ele pudesse rir de minha falta de coordenação motora. Dei um sorriso amarelo pela janela, nunca fui verdadeira nessas horas, sempre o coração acelerava demais e eu não conseguia me concentrar em ser verdadeira o bastante. Ele me olhou com seus lindos olhos e sorriu também. Me afastei andando de costas. Ele não parava de me olhar. Virei e fui abrir a porta. Entrei dando um tchauzinho pela porta. Ele buziou e acelerou. Fechei a porta. Me encostei nela e dei um grande suspiro.

Dia-a-dia

2009-09-12T06:20:00.000-07:00

Encontrar o emprego dos sonhos não é para todo mundo, mas devia. Queria que todas as pessoas trabalhassem satisfeitas e ganhassem de acordo com o que merecem, sem exploração e sem patrões chatos. Claro, isso é utopia, mas bem que poderia ser verdade. Se acontecesse não teríamos gerentes insatisfeitos com o faturamento, secretárias mal-humoradas, motoristas estressados, jornalistas "sabe-tudo", advogados mentirosos, professores mudos, aeromoças que odeiam viajar...

[...]

Mas, esse ônibus lotado é o pior castigo de Deus para todo trabalhador. Mesmo com todo o bom-humor do mundo, é impossível seguir com essa "aura iluminada" até o fim da viajem. As pessoas empurram, pisam no seu pé e gritam no seu ouvido. Como se não bastasse, esse calor que me consome internamente e faz com que eu começe a soar. Realmente, não tem trabalhador que aguente. Preciso me livrar disso, já não sou mais o mesmo.

[...]

Acordo, rezo, vou pro trabalho, enfrento um onibus lotado, chego no trabalho, bato o ponto, encontro com meu chefe (já reclamando do atraso de cinco minutos), sento em frente ao computador, começo meus afazeres, vou almoçar, volto, sento de novo, sinto sono, tomo café, levanto, vou ao banheiro, volto, tá na hora de saír, saio, bato o ponto, novo ônibus lotado, pisam no meu pé, desço, ando cinco quarteirões, chego em casa, tomo banho, janto, deito, durmo.

[...]

Não falo com esposa, nem com filhos. Preciso me livrar disso, já não sou mais o mesmo.
Rezo: Meu Deus, esteja comigo sempre!

Foi culpa sua!

2009-08-16T16:14:00.001-07:00

Ele ia viajar. Estava apressado pois não poderia perder o ônibus. Faltavam só meia hora e ele ainda precisaria sair de casa, pegar um táxi, comprar a passagem e pegar o ônibus. Seria uma missão quase impossível, mas ele tentaria. Por ela ele tentaria.

Saio de casa sem escovar os dentes, o cabelo todo desgrenhado. Pegou um táxi na avenida e jogou a mala no carro. Pediu para que o motorista fosse mais rápido. O consgestionamento parecia não ajudar. O mororista pegou um atalho e passou a quarta marcha. Estavam a 60km por hora. Parou. Pagou. Entrou na estação rodoviária e se dirigiu ao guinchê. Comprou a passagem. Agora só faltavam cinco minutos.

Desceu as escadas, a mala parecia querer ficar na estação. Pegou-a nos braços e pensou: "essas rodinhas só servem para atrapalhar". Passou na catraca e entregou a passagem ao funcionário. Não deixou nem que ele falasse boa viagem, saiu correndo antes que ouvisse "bo".

O motorista já estava lá, esquentando o motor da máquina. Agora só faltavam dois minutos. Ele subiu no ônibus, procurou sua poltrona e sentou. Pensou: "consegui! tô indo praí amor, chego já". Esse "já" seriam 14 horas de viajem com paradas para refeições. Fechou os olhos. Dormiu.

...

Acordou com o barulho do choro de uma criança na poltrona de trás. Não imaginava ter que viajar naquilo novamente. Agora um cheiro de vômito chegou em suas narinas. Pensou: "por isso não terei filhos". E a viajem continuou.

Depois de 14 horas chegou. Ela não estava lá, "mas me falou que estaria". Ele pegou o telefone e ligou. Uma voz do outro lado atendeu "Estamos no hospital. Tio Jaime vai te pegar aí". Foi para a porta, "aquela não era a voz dela, ou era?". As pessoas passavam, pegavam táxis, encontravam outras, se abraçavam... "O que aconteceu, não acredito que tenha acontecido nada com ela".

Bip-Bip. Tio Jaime buzinava do outro lado da avenida. Ele correu. Entrou no carro e sorriu. Tio Jaime retribuiu o sorriso, mas não parecia muito sincero. "O que aconteceu?", disse. "Ela está no hospital, quando vinha te buscar bateu o carro", disse o tio. "Mas foi grave", sua voz quase embargou. Tio Jaime respondeu: "Acho que não, os pais dela estão lá".

Mais um congestionamento, só que dessa vez ele não poderia pedir para o tio Jaime que ele acelerasse. O barulho de buzina e as luzes dos faróis o confundiam e deixavam seus pensamentos mais andarilhos: "Será que foi grave e tio Jaime falou isso para não me preocupar? Foi minha culpa, minha culpa". Tio Jaime pisou no freio, eles chegaram.

O corredor branco lembrava o hospital onde seu pai ficara internado dois anos antes. Não gostava daquele cheio de éter, na realidade ficava até enjoado. Sabia que aquilo era psicológico. Quarto 203, ouviu Tio Jaime bem atrás gritar. Já ia longe, não sabia onde, mas quase corria.
Abriu a porta e encontrou-a. Estava com o pé engessado, a face com arranhões e os braços cheios de tubinhos. Olhou em seus olhos. teve vontade de chorar. "Estou bem, foi só um susto", disse ela. Seus cabelos loiros estavam presos e sua voz, apesar de tudo, alegre. Ele se acalmou, mas as lágrimas insistiram em saltar de seus olhos. Pensou: "Felizmente foi só um susto".

O Relógio - Parte 6

2008-02-26T16:49:00.000-08:00

John segurava aquela pequena mãozinha pelas ruas de Blackpool. Os olhos atentos de Elizabeth pareciam pequenas fontes de luz de tão brilhantes. A pequena observava tudo, parecia encantada com a quantidade de coisas que via pelo caminho.

- Sua casa é muito longe senhor John? - perguntou a garotinha.
- Não, nós já estamos chegando. Você está cansada?
- Sim, um pouco.
- Não se preocupe, estamos perto.

Os dois viraram a esquina e pararam na frente de uma porta.

- Esta é sua casa daqui por diante. - disse John.

John abriu a porta e adentrou com Elizabeth pela sala. Beatrice estava nos fundos lavando roupa. Logo, John tratou de chamar a esposa.

- Beatrice, venha ver a visita que temos. - gritou.

Beatrice veio correndo pela cozinha e logo olhou para a pequena menina com lindos olhos azuis.

- Quem é esta menininha John? - indagou ela.
- Ela vai ficar conosco durante muito tempo. A partir de hoje, ela mora nesta casa. - sorriu.
- Não estou entendendo John. Onde está a mãe dela? Onde você a encontrou? - disse Beatrice parecendo preocupada.
- Vamos conversar no quarto minha querida.

Beatrice sentou na cama e olhou para o marido parecendo impaciente.

- O nome dela é Elizabeth. Eu a adotei no orfanato das irmãs. Ela foi abandonada pela mãe com alguns dias de vida.
- Mas você nunca me falou que queria trazer uma criança para morar conosco. Por quê você tomou essa decisão assim tão rapidamente?
- Beatrice, eu ouço suas orações todas as noites. Enquanto você pensa que eu estou dormindo eu ouço você pedindo a Deus um filho. Eu só quiz lhe alegrar. Ela será mais que uma companhia para você enquanto eu estiver fora. Ela será uma filha. O que você acha?
- Eu ainda estou me acostumando com a idéia. Não sabia que seria tão prontamente atendida. Me dê tempo para encarar isso. - afirmou Beatrice.
- Darei todo o tempo do mundo. Mas não esqueça de que Elizabeth não pode esperar muito. Afinal, prometi à Madre que a menina seria muito bem tratada aqui e que teria uma família amorosa.

Beatrice preparou um suco de fruta para Elizabeth e o ofereceu à garotinha. Ela parecia mais relaxada depois de algum tempo conversando com John. Ele parecia feliz e conversava com a criança euforicamente. Falavam sobre tudo: as aulas no orfanato, os amigos, as brincadeiras e até sobre os castigos que as freiras lhe davam quando fazia alguma travessura.

- Mas você não recebia muitos castigos não é Elizabeth? - indagou John como que não levando muito à sério a própria pergunta.
- Não. Eu só levei dois castigos e um não foi culpa minha.

John passou mais de duas horas sentado à mesa com Beatrice e Elizabeth. Os três pareciam muito envolvidos na conversa e Elizabeth parecia bem mais à vontade. Quando se deram conta, já estava escurecendo e eles nem tinham acendido as velas que iluminavam a casa.

- Creio que já esteja na hora de todos irmos para a cama. Já está ficando tarde. - afirmou Beatrice.
- Você tem razão. - disse John beijando delicadamente a mão da esposa.

Beatrice arrumou o quarto, que antes servia para os hóspedes, para que Elizabeth pudesse dormir. Arrumou as poucas roupas da menina no móvel próximo à cama.

- Você já pode se deitar Elizabeth. - disse ela.

A menina se deitou na cama e ela sentou-se ao seu lado.

- Você está gostando daqui?
- Sim. Vocês são muito divertidos. - falou a menina.
- Que bom! Agora, você vai dormir. Se tiver algum sono ruim, pode bater a porta do meu quarto certo?
- Entendi.
- Boa noite.

John já estava deitado na cama esperando pela esposa.

- Ela dormiu? - indagou ele.
- Coloquei-a na cama. Espero que ela não demore a dormir. - falou a esposa.
- Que bom. Você gosta dela?
- John, ainda é cedo para falar qualquer coisa. Mas, ela me parece uma menininha muito doce e obediente. Creio que não terei muitos problemas com ela.
- Você está feliz?
- Não sei. Estou alegre, mas não sei se isso é felicidade. - disse deitando-se na cama e aconchegando-se perto do marido.
- Espero que isso seja felicidade, pois eu estou muito feliz.

John não estava mentindo. A presença daquela criança fez um sentimento bom nascer no seu coração. Ele não sabia explicar o que sentia. Enfim, estava tudo caminhando em sua vida: ele tinha uma filha e sua esposa não se preocuparia mais com esse problema. Bendita hora em que ele abrira a porta para o velho Sali. Bendita hora...

O Relógio - Parte 5

2008-02-20T16:49:00.000-08:00

Em um momento, John se viu cercado de pequenos seres. As crianças estavam ao seu redor, fazendo-lhe perguntas, puxando seu paletó, sorrindo para ele...John ficou atordoado com aquela situação.

- Deixem o senhor John crianças, afastem um pouco. Ele não está se sentindo bem com todos vocês aqui. - Ordenou a Madre.
- Ele vai vomitar? - perguntou uma menininha loira que tinha grandes olhos azuis.
- Não Elizabeth. Ele apenas precisa de um espaço para andar e respirar. - Falando isso, a Madre dispersava as crianças com as mãos.

Depois que todas já tinham corrido pelas plantas e voltado as suas ocupações anteriores, a Madre falou:

- Desculpe senhor John, mas as crianças sempre ficam muito eufóricas quando vêem gente nova. É sempre uma novidade para elas, principalmente um homem.
- Não se preocupe Madre. Eu não estou incomodado - mentiu estampando no rosto um sorriso "meia-boca".
- O senhor quer visitar o berçário? Talvez queira ver nossos bebês.
- Sim. Eu adoraria.

Os dois seguiram por um corredor que dava em uma grande sala, com muitos berços e algumas freiras mais jovens. Havia também camas, John supôs que eram para as freiras que cuidavam dos bebês durante a noite.

- Temos cinco bebês atualmente. O último foi deixado há sete dias em nossa porta. Quase sempre as crianças se criam aqui, elas chegam com alguns dias de vida e crescem dentro destes muros. - falou a Madre parecendo estar satisfeita com a incubência de educar as crianças.
- Quer dizer que muitas sequer vêem a cidade onde vivem? - indagou John parecendo indignado.
- Oh Não! As maiores passeiam uma vez por semana com as noviças. Elas fazem rodízio de modo que todos os dias algumas vão para os passeios. Quase sempre acompanham as freirinhas às feiras para fazer compras. - falou rapidamente a Madre. Aqui, algumas tem aulas pela manhã e outras pela tarde.

Enquanto conversavam, os dois iam andando por entre o berços. Haviam bebês aparentemente saudáveis ali: "Gordinhos e rosados" - pensou John soltando um risinho.

- Creio que minha esposa gostaria de uma criança já mais crescidinha - antecipou.
- Oh sim, claro! Muitas mulheres preferem ter uma vida mais tranqüila sem ter que acordar durante a noite várias vezes.
- Gostaria de voltar ao pátio. Como era mesmo o nome daquela menininha que perguntou algo sobre mim?
- Elizabeth - falou a Madre.
- Qual seu temperamento?
- Ela e bastante ativa, mas muito obediente. É também bastante inteligente.
- Gostaria de conversar com ela.
- Claro, vou levá-la ao escritório. O senhor pode ir se dirigindo para lá se não quizer ser novamente rodeado de crianças - falou a Madre sorridente.

No escritório, John se sentou e ficou à espera. Depois de alguns minutos, a Madre abriu a porta trazendo Elizabeth pela mão.

- O senhor John quer conversar com você Elizabeth. Sente-se naquela cadeira - disse apontando para a poltrona ao lado de John.

Elizabeth sentou-se e fitou seus enormes olhos azuis nos de John. Agora ele estava ali, sentado olhando para sua futura filha. "Filha?" - pensou. Será que estaria preparado para abrigar uma criança em sua casa? E mais: será que estaria preparado para educar uma criança?

O Relógio - Parte 4

2008-02-14T10:32:00.000-08:00

E se esse filho que Beatrice tanto queria nascesse de outro ventre que não o dela? Era uma boa idéia e John mataria dois coelhos com uma cajadada só: realizaria o desejo da esposa e não deixaria que ela engravidasse, para que assim não viesse a falecer.

Eram cerca de seis horas da manhã, John se vestiu e deixou a esposa, que já acordara, limpando a casa. Ele seguiu pelas ruelas de Blackpool com muita pressa, queria chegar logo ao Convento Nossa Senhora Mãe de Deus. Lá, moravam freirinhas que viviam da caridade da população pobre de Blackpool. Elas recebiam crianças cujas mães não podiam criar ou morriam. O local era conhecido pelos gritinhos de muitas crianças que brincavam do lado de dentro dos seus grandes muros de pedra.

John parou em frente à porta do Convento, era muito grande e toda em ferro fundido. A origem desta porta ninguém sabia ao certo, muitos diziam que foi doação do Vaticano para as irmãs. O fato é que a porta era uma obra de arte: havia a figura de Maria segurando Jesus no colo, tudo muito bem trabalhado no ferro. Ao bater a porta, John foi recebido por uma jovem freira, talvez ela fosse noviça pois não usava hábito, que o convidou para entrar.

- O senhor pode sentar-se aqui. Vou chamar a Madre - disse ela.

- Obrigado.

John foi encaminhado à um grande escritório, com muitas prateleiras de madeira que abrigavam muitos livros. De repente, ouviu a porta se abrindo as suas costas. Imediatamente se levantou.

- Bom Dia jovem! Em que posso ser útil? - indagou uma senhora que devia ter cerca de 60 anos. Ela vestia hábito e parecia ser a Madre de quem a irmã mais nova tinha se referido.

- Bom Dia Madre - respondeu John. Eu estou aqui à procura de uma criança para adoção. Sei que vocês recebem muitas crianças. Minha esposa é jovem, mas é muito fraca, por isso optamos por adotar um bebê.

- Sente-se por favor.

Os dois se sentaram. Ela por detrás da mesa.

- Então você quer adotar uma criança. E onde está sua esposa? - perguntou a Madre.

- Ela se sentiu indisposta hoje e preferiu não vir - mentiu.

- Está bem. Como é mesmo o nome do senhor?

- John Walter.

- Ah sim! Eu conheço o senhor, é o filho de Matheus Walter não é?

- Sim senhora, ele era meu pai.

- O senhor Matheus foi um grande amigo meu. Sempre que podia, vinha consertar os relógios do Convento e fazia tudo de graça. Nunca deixava que eu pagasse pelos seus serviços. Uma pena ele ter falecido tão jovem, era um homem tão bom... - olhou para suas mãos como que se lembrando de fatos do passado.

- Sim, é verdade. Meu pai faleceu muito novo. Mas falar dele me trás muita saudade. O que posso fazer para adotar um bebê?

- Ah sim, claro. O senhor deve me mostrar seus documentos e me comprovar o casamento por meio da certidão.

- Trouxe tudo - colocou a mão no bolso do paletó e retirou alguns papéis.

A Madre examinou-os minunciosamente e só depois disse:

- Vou acompanhá-lo em uma visita ao pátio do Convento. Lá você vai conhecer muitas crianças, e se quizer bebês, eu o levarei ao nosso berçário.

Os dois se levantaram da sala e saíram em direção ao pátio. Em um belo jardim, haviam muitas plantas e flores que, por causa da primavera, estavam mais vivas e exalavam doces perfumes. John se sentiu feliz por estar naquele lugar, era um lindo ambiente, lá sentia-se muita paz. Crianças estavam brincando por entre as plantas, elas riam e gritavam. Parecia que estavam muito felizes.

John viu meninas e meninos. Ele teria que escolher seu filho agora. Teria que fazer a vontade da amada esposa. Qual seria o melhor filho: o mais brincalhão ou o mais quieto?

O Relógio - Parte 3

2008-02-11T11:18:00.000-08:00

John estava com o relógio mágico nas mãos. "O que fazer?", pensou. Seria demais pensar que poderia salvar sua esposa? Se não fosse aquela criança, Beatrice ainda estaria viva. Lembrava-se do dia lindo que fazia quando a conheceu no parque central da cidade. Lembrava-se de seu vestido rosa e de seus cabelos castanhos, que eram embalados pelo vento. "Sim!", agora era definitivo: ele queria Beatrice de volta. O velho vendedor não teria vindo à sua porta em vão, ele lhe trouxera uma chance de ser feliz.

---

Beatrice estava à sua frente, ela usava um vestido amarelo e por cima um avental. Era incrível como mesmo suja de cinzas do fogão ela continuava linda. Linda, essa era a palavra que definia Beatrice. Ela era linda de todas as formas. Quando conheceu Beatrice se encantou com sua beleza. Ela era, sem sombra de dúvida, a mulher mais bela de Blakpool.

Não sabia em que ano estava, em que mÊs nem em que dia da semana, mas sabia que tinha recuperado Beatrice. Esse era o maior dos presentes para ele.

- O jantar já está sevido. Você não vem?
- Sim, mas quero que você me faça um favor. Gostaria que me trouxesse um espelho.
- Um espelho?
- Sim, querida. Traga-me um espelho, por favor.

Ele não acreditava no que seus olhos enxergavam. Aquele velho vendedor estava certo: o relógio era mágico. Por alguns instantes, custou a acreditar que tinha ficado mais jovem, sua pele estava mais limpa, seu cabelo mais arrumado, sua barba feita e não usava óculos. Ele era um jovem de 21 anos. Ainda estava na flor da idade e Beatrice parecia mais linda como nunca antes fora. Ele agarrou a esposa, rodopiou pela sala com ela em seus braços. Seu vestido voava entre os móveis. Agora sim, poderia mudar tudo, faria tudo diferente, a começar pelo filho que não teria. A decisão já havia sido tomada: ele não teria nenhum filho.

Os dois foram jantar. Um sentou-se ao lado do outro na mesa. Era uma pequena mesa de madeira, que, por vezes, ficava tesa para um lado, pois tinha uma perna mais desgastada que a outra. John era beijava a mão de sua esposa a casa colherada de sopa.

- O que você tem John? Parece que nunca me viu.
- Quero lhe dizer o quanto te amo querida.

Beatrice lavou as louças enquanto John a observava fazendo a tarefa do lar. Ele estava tão encantado por tê-la de novo em seus braços, que não queria tirar os olhos dela. Depois, os dois foram se deitar. Subiram as escadas e John recordou o quanto era frio seu quarto sem sua esposa ao seu lado. Era um vazio, como se lhe tivessem tirado metade da cama. Mas ele não mais sentiria aquilo. Não mais.

Após fazer suas orações, Beatrice deitou-se ao lado de seu marido e deixou ser tocada por ele. Em um instante, John percebeu que estava fazendo algo errado, ele não queria engravidar Beatrice. No mesmo instante, virou-se para o outro lado da cama dando as costas para a esposa.

- O que você tem?

Ele fingiu dormir.

No outro dia, o sol já estava alto quando John se acordou. Ele se dirigiu ao porão, o mesmo lugar onde confeccionara o relógio que lhe trouxe de volta no tempo. Como John poderia dormir todos os dias com sua esposa e conviver com seus pedidos de um filho? A não ser se uma criança fosse gerada, mas não no ventre de Beatrice.

O Relógio - Parte 2

2008-01-31T09:49:00.000-08:00

John fitou o pedaço de papel, de fato, nele estavam escritas algumas instruções. Ele riu e pensou que talvez aquilo não passasse de peça do velho. Seria bem provável já que ele o teria conhecido um dia antes e ainda não confiava nele. Mas e se fosse verdade? Se aquela letra garranchada e aqueles passos mostrassem realmente como se montasse um relógio mágico? Seria tolice tentar?

O jovem colocou o pedaço de papel no bolso e se dirigiu ao porão. Era um lugar escuro, úmido e com muitas quinquilharias. Era ali que John se afastava do mundo e ia fazer o que mais gostava: fabricar relógios. Em toda aquela técnica ele via algo de sensacional, algo que lhe dava prazer. Quando era ainda criança, aprendeu a consertar relógios com seu avô, não tardou, aprendeu a fabricá-los. Sentia-se realmente importante naquele momento. Sentia que suas mãos eram instrumentos divinos, embora não tivesse deixado de acreditar em Deus depois que sua amada esposa falecera. Às vezes, quando estava sozinho em sua cama e não conseguia dormir, lembrava do sorriso de Beatrice: como ela era doce. Nem quando estava com raiva dele, quando ficava até tarde trabalhando, ela era rude. De tão delicada, parecia uma rosa.

John se sentia culpado pela morte da esposa. Embora o médico tenha feito todo o necessário para deixar sua esposa viva, ela não resistiu. Chegou a amaldiçoar seu filho, que tirou a vida de sua amada. Mas Beatrice queria tanto um filho que ele se sentia obrigado a isso. Talvez ela desejasse tanto por não receber a devida atenção do esposo. E de fato, isso acontecia. A bela sentia-se sozinha e isso era claramente observado. Quando viu a barriga crescendo, se encheu de alegria, parecia uma outra mulher. Tudo era o bebê. Tudo era para o bebê. John chegou a sentir ciúmes da criança, pois aquele “forasteiro”, como se referia ao filho, era mais merecedor da atenção de Beatrice que ele.

John parou um instante de consertar o relógio do Mr. Jakes, olhou em volta e pensou que talvez aquele bilhete não fosse uma simples brincadeira. Seria provável que Sali tivesse deixado para ele a receita da felicidade. Pensou que talvez, com esse relógio mágico nas mãos, pudesse recuperar a esposa que tanto amava. Ele pegou o bilhete do bolso e começou a ler. Arrumou as peças e os instrumentos de que iria precisar e começou o trabalho.

O jovem trabalhou duas semanas sem parar. Parecia que o relógio não queria ficar pronto. Quando os ponteiros enfim se mexeram, John mal conseguia segurar as lágrimas. Imediatamente ele pensou no que iria fazer, será que voltar no tempo e não deixar que Beatrice engravidasse seria uma boa idéia. Ele pensou e decidiu: voltaria no tempo e recuperaria a vida de antes ao lado de sua amada e não permitiria jamais que ela engravidasse.

Não tardou e John estava com o relógio mágico na mão e pronto para a viagem no tempo...

O Relógio - Parte 1

2008-01-30T09:18:00.000-08:00

John Walter morava no subúrbio da Inglaterra. Era um homem bom e dizia-se que era o maior e melhor relojoeiro do país. Pelas suas mãos já tinham passados os relógios mais importantes do mundo, inclusive o relógio de do Rei Jaime I, no ano de 1615.

Em um dia gelado de inverno, John recebeu uma visita inesperada. Era um pobre senhor que batia em sua porta pedindo abrigo.

- Boa Noite jovem. Meu nome é Sali. Sou forasteiro, vim da Irlanda, da cidade de Dublin. Viajei de navio e a cavalo para chegar até aqui. Quando já estava próximo dos portões, dois ladrões me roubaram e levaram meu cavalo. Será que o cavalheiro poderia me dar abrigo durante esta noite?

- Sim, claro - disse John comovido com a história.

O velho Sali era um mercador árabe. Ele estava fazendo uma viagem pelo mundo e procurava os produtos mais maravilhosos para comprar e depois vendê-los para reis e rainhas. Sali tinha uma grande barba branca, era corcunda e tinha uma voz muito grave. Usava uma manta enrolada na cabeça e outra pelo corpo.

John ofereceu ao velho caldo de carne de porco que ele mesmo tinha preparado, pois era viúvo. Sua esposa e seu filho morreram no parto há exatamente 7 anos. Embora jovem e com boa vida, não se casou novamente.

À beira da lareira, John e Sali conversavam:

- Você é sozinho jovem? Onde está sua esposa? - perguntou o velho senhor

- Ela faleceu no parto há sete anos, levando junto meu filho.

- E por que não mais se casou?

- Não quero que isso aconteça de novo. Sofri muito e prefiro me concentrar em meu trabalho.

- E o que você faz?

- Sou relojoeiro. Fabrico relógios para os cavalheiros daqui, de Blackpool.

- É uma bela profissão. Senhor do tempo. O que ninguém pode duvidar é da existência do tempo. Sabe jovem, sou bastante velho e já conheço quase todo o mundo - afirmou Sali com que se gabando. Já visitei muitos países e conheci muita gente por aí. Quando tinha menos idade, conheci um velho na Alemanha, ele me parecia cheio de sabedoria. Ele era relojoeiro, assim como você, mas ele tinha algo de especial.

- O que ele tinha de especial velho? - indagou John duvidando daquela afirmação.

- Ele mandava no tempo.

John balançou a cabeça, como quem não entende.

- Vou explicar - continuou Sali. Ele sabia parar, antecipar e atrasar o tempo. Ele tinha um relógio mágico. Era como esses que você vê por aí nas ruas, mas ele tinha três botões: um que parava o tempo, outro que adiantava e outro que atrasava.

- O senhor deve estar cansado da viajem e está pensando em coisas que não existem. Vou preparar um local para o senhor dormir.

- Jovem tolo. Não vê o que eu estou lhe dizendo? É uma história verdadeira. Eu não acreditaria se não tivesse visto com meus próprios olhos. De fato, estou cansado, irei me deitar. Mas, amanhã contarei a você como era fabricado esse relógio.

- Sim senhor. Vou preparar sua cama.

Enquanto saía da sala, John se perguntava: "Será verdade o que aquele velho está dizendo ou estará ele querendo me pregar uma peça?". Os dois foram deitar. Já era tarde e John teria muito trabalho no dia seguinte.

De manhã cedo, John se levantou, preparou um café e arrumou a mesa. Ele caminhou até a sala, onde estava dormindo Sali, próximo à lareira, mas ele não estava mais lá. Só haviam os lençóis e a manta usada pelo velho. Próximo dali, já mais perto da lareira, havia um bilhete. Ainda estava com a tinta fresca, o que fez John pensar que o velho teria saído há pouco tempo. No pedaço de papel estava escrito.

"Jovem,

Você me foi muito útil nesta noite deixando que eu pernoitasse em sua casa. Sou-lhe muito grato por isso.

Ontem, lhe falei de um relojoeiro alemão. Você se lembra? Neste papel, deixo escritas no verso as orientações para se preparar um relógio igual aos que ele fazia. Não ignore isso. É um presente por ter sido gentil comigo. Leia com atenção e não se arrependerá.

Um sincero obrigado do vendedor mais conhecido as arábias,

Sali.”

John ficou um tempo olhando para aquele bilhete e quando virou o pedaço de papel...

Sobre a autora

2008-01-11T18:45:00.000-08:00

Nome: Camilla Viégas
Nascimento: 1988
País: Brasil

Sou uma constante transição. Encontro conforto nas palavras que me cercam e procuro tranformá-las em texto. Tudo são palavras, se você não as vê é porque não abriu os olhos ainda.
Não vivo sem um livro, sou apaixonada por eles, e amo fotografia.
Tento escrever histórias maravilhosas. Às vezes consigo.

Camilla Viégas é jornalisa e blogueira desde 2003.

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